L'air était étouffé par le silence mis à part le grincement occasionnel des dents contre les fourchettes et les gorgées qui s'ensuivaient. J'étais rongé par la culpabilité alors que je m'asseyais rigidement sur mon siège, les yeux fixés sur la femme assise juste en face de moi.
Je cherchais ma femme, mais elle avait été consumée par la statue stoïque assise de l'autre bord de la table - une œuvre d'art ciselée dans laquelle j'arrivais plus à retrouver sa beauté. Sa crinière à l'amie Winehouse autrefois libre et sauvage qui montrait sa personnalité éclectique dans toute sa splendeur maintenant détruite de produits chimiques qui avaient bien salopé le boulot pour faire rentrer dans le rang ses cheveux en un chignon tiré à la Simone Veil.
Son dévouement à un comportement posé aspirait l'énergie de ses iris sombres qui étaient autrefois si électriques qu'ils pouvaient captiver une pièce entière. Sa moue rose et dodue qui passait la plupart des jours entre ses dents alors qu'elle réfléchissait à la beauté d'un monde imparfait était maintenant habituellement enduite de rouge à lèvres de teinte renarde, montrant rarement une émotion authentique.
C'était une beauté audacieuse et féroce – une lionne réduite à une créature pathétique et renfermée, prête à se prosterner dans sa cage si ça signifiait que ses maîtres lui donneraient une meilleure tranche de côte de bœuf. Ceux qui sont en captivité s'y retrouvent rarement de leur plein gré, je pouvais donc pas blâmer ma femme. Je pouvais pas l'aimer non plus.
"Tu n'as pas touché à ton dîner". Son ton glacial me tire de mes pensées troublantes. Nous croisons brièvement les yeux et je force un sourire sans conviction avant de prendre ma fourchette et de prendre une bouchée du repas devant moi. " As-tu jeté un coup d'œil à l'e-mail que je t'ai envoyé pendant le déjeuner ? " Elle boit une gorgée de Merlot en analysant chaque détail de mon comportement. J'étouffe ma nourriture et réfléchis à la façon de répondre à sa question.
" Je l'ai fait ", j'ai choisi de lui répondre simplement. Elle lève un sourcil parfaitement formé dans ma direction alors qu'elle fait lentement tourbillonner le vin dans son verre – ses yeux ne me quittent jamais. Elle me traquait, attendant patiemment qu'une brèche apparaisse dans mon armure et que la vulnérabilité s'infiltre à travers les fissures. Si c'était une lionne en cage, alors j'étais la tête coupée d'un mustang, jetée dans son enclos pour être dévorée.
Elle pince les lèvres avant de commenter : " J'espère que t'envisages d'accepter le poste. Mon mari ne devrait pas se complaire à rester dans le commerce de détail jusqu'à la fin de ses jours." Elle finit le reste de son vin d'une gorgée avant de s'éloigner de la table et de me laisser mariner avec les implications de ses paroles.
Je me demandai si elle se souvenait de ce que c'était que de ressentir autre chose que la sensation de brûlure des raisins fermentés au creux de l'estomac. Elle avait raison. Ça a toujours été le cas. Je détestais le service client. Je détestais la douleur que je ressentais dans mes joues après chaque longue journée passée à servir des sourires creux aux clients alors que je faisais passer des gaufres congelées et autres déodorants pour hommes sur le scanner de ma caisse enregistreuse. Mon estomac se serra au souvenir d'avoir embrassé les pieds d'ayants droit qui avaient raté notre braderie de plus de 48 heures.
Et pourtant, assez ironiquement, malgré l'insistance constante de ma femme sur ma position pathétique et misérable au sein de notre société, je pouvais pas m'empêcher de me sentir comme si qu'elle était remarquablement plus malheureuse que même les gens comme moi. Après avoir calmé mon ressentiment naissant, j'ai moi aussi quitté notre table à manger, déprimé, et me suis dirigé vers notre garage.
Quand je suis entré dans la pièce, j'ai été transporté à une période plus simple. Des toiles ornaient chaque recoin de l'espace confiné. La pièce manquait de fenêtres, mais son art vous permettrait de voir chaque vision enchanteresse - chaque détail imparfait du monde imprévisible qui nous entoure. L'odeur fade de la peinture acrylique et des pastels à l'huile s'est glissée dans mes narines. J'ai fermé les yeux et je me suis souvenu de ma femme avant l'effondrement des sciences humaines – la femme qui a été ensorcelée par ma vie et qui voulait reproduire ma magnificence (mdr). Dans les mois qui ont précédé l'effondrement, nous avons souri parce que nous le sentions, et non parce que nous devions le faire. Ses soirées se passeraient à se ronger la lèvre inférieure comme si que c'était sa saveur préférée de gomme Trident tandis qu'elle guidait ses pinceaux de manière transparente sur des toiles vierges.
Je m'asseyais à côté d'elle, épris d'observer des stries vibrantes glissant sur le tissu blanc tissé comme les lames d'acier des patineurs artistiques volant sur la glace. Sa passion a souvent inspiré la mienne, et j'ai donc utilisé le mot écrit d'une manière qui a transformé le monde mondain en quelque chose qui mérite réflexion. Nous nous sommes complimentés, et comme le Tracassin des contes de Grimm, nous aspirions à filer de l'or à partir d'un tas de paille ordinaire et à le partager avec nos semblables.
Ce désir nous a amenés à passer la majorité de nos journées à façonner l'esprit créatif de futurs artistes et écrivains en herbe. Parfois, je me retrouvais à jeter un coup d'œil dans ses cours pour voler un aperçu de l'étincelle dans ses yeux – des yeux captivés par l'aptitude de son élève à s'exprimer. De même, je la surprenais parfois tranquillement au fond de mes propres salles de classe, écoutant attentivement pendant que j'expliquais à mes élèves les aspects artistiques de la littérature.
Le jour où ma femme a commencé sa métamorphose était un autre jour ordinaire pour nous deux. Après huit autres heures passées à enseigner, nous nous étions tous les deux retirés dans le studio d'art de ma femme et avions commencé notre rituel nocturne de création paisible en compagnie l'un de l'autre. L'air était rempli du son de son bourdonnement, du doux jazz émis par une station locale et du cliquetis de mon clavier alors que je tapais de la poésie en prose. On s'offrait parfois un sourire d'amour avant de retourner à notre travail, ignorants de ce qui nous attendait. Au fur et à mesure que les tons chauds du saxophone s'estompaient, ils furent remplacés de manière discordante par le discours calculé et déconnecté d'un journaliste local.
"À 18 h 00 aujourd'hui, le gouvernement a déclaré qu'il réaffecterait les fonds des sciences humaines de toutes les académies du territoire et utiliserait cet argent pour d'autres travaux publics plus urgents. Pour le moment, le gouvernement déclare que les sujets Science Technologie Ingénierie et Mathématiques (STIM) ne seraient pas affectés par cette décision. Nous nous efforcerons de fournir de plus amples informations au fur et à mesure qu'elles seront reçues."
Ma femme et moi avons croisé les yeux – et je pouvais voir la contemplation et l'inquiétude qui assombrissaient la sienne. Qu'est-ce que cela signifiait pour nos emplois et nos étudiants?
"Je pense que je vais prendre ma retraite plus tôt", a-t-elle suffoqué. Je la regardai alors qu'elle sortait son pinceau et se précipitait vers notre chambre. C'est la dernière fois que je l'ai vue toucher une toile.
Dans les mois qui suivirent l'effondrement, je remarquai que les rues étaient jonchées de sans-abri en proie à des regards sans âme. Leurs yeux racontaient l'histoire d'un créateur privé de la capacité de créer. Les professions de l'art, de l'écriture et de la musique ont été mises en veilleuse dans les domaines des STIM, laissant beaucoup d'entre elles confinées à l'aide du gouvernement ou errant aveuglément pour trouver leur place dans cette société nouvellement ordonnée. Ma femme et moi étions professeurs titulaires, nous avons donc eu la possibilité de commencer à enseigner des cours basés sur les STIM si nous retournions à l'école et recevions au moins un diplôme de formation dans une matière scientifique.
Ma femme était liée par la peur de devenir un ajout au musée naissant des âmes perdues dans nos rues, alors elle a accédé à cette demande à mon grand désarroi, mais je savais que je ne pouvais pas lui en vouloir. Les choses étaient différentes maintenant. Alternativement, j'ai refusé de sacrifier mon intégrité artistique pour ajouter à la surpopulation de professeurs de mathématiques et de sciences au sein de notre société avec des egos surdimensionnés et un mépris pour le bien-être des professeurs de sciences humaines avec lesquels ils avaient jusqu'alors travaillé harmonieusement.
J'ai remis ma démission et j'ai succombé à une vie de saute-mouton dans le commerce de détail afin de pouvoir au moins consacrer une partie de mon temps libre à l'écriture comme avant. J'ai souvent trouvé mes yeux errant vers une silhouette imaginaire d'elle à côté de moi, peignant sans se soucier du monde.
Ma femme, par contre, a changé. Après avoir obtenu sa license en chimie, elle est retournée à l'école que nous fréquentions tous les deux pour devenir professeur de STIM. C'était une position qui décourageait ses anaphylaxies, alors elle a effacé les parties d'elle-même qui la faisaient ressembler à de l'art, et avec ça, son comportement a suivi. La lumière qui m'attirait autrefois dans ses yeux s'est dissipée, et je me suis retrouvé à cohabiter avec une femme étrange rendue folle par les nombres qu'elle était forcée de régurgiter jour après jour – aspirant constamment à localiser l'âme perdue et excentrique enfouie en dessous.
Elle évitait notre garage comme la peste, me moquant souvent de ne pas l'avoir converti en bureau pour qu'elle puisse accomplir ses nouvelles tâches. Heureusement, j'avais trouvé mieux à lui proposer. J'ouvris les yeux et pris une dernière et profonde inspiration, enregistrant l'odeur de notre ancien havre de paix dans ma mémoire.
J'ai ramassé le bidon d'essence qui reposait dans le coin de la pièce et j'ai commencé à me promener tranquillement dans l'espace, en aspergeant les produits chimiques sur chaque œuvre d'art que je rencontrais. J'ai vu un mélange d'essence et de peinture acrylique s'infiltrer sur le béton sous mes pieds. La collection de combinaisons de couleurs m'a rappelé l'art qu'elle créerait. Avec un soupir abattu, j'ai retiré une boîte d'allumettes de la poche avant de ma salopette. J'en ai sorti une, l'ai frottée le long du grattoir et j'ai relâché la petite flamme au sol.
Ce sera la dernière chose que j'écrirai.
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