CONDESCENDANCE
Elle a nom Fleur de Sel, ou gratin, ou énarque,
Ploutocrate léchant les bottes d’oligarques,
L’ordre républicain n’est que sinistre farce
Quand Marianne n’est plus qu’une pute, une garce.
Telle morne morue, elle mène sa barque,
Elle n’a que mépris pour le peuple hérésiarque ;
Confinant les chalands au fin fond d’une darse
Tandis qu'elle pavoise, altière au Champ de Mars.
Patentes pour voler sont ses lettres de marque,
Au peuple l’Arcopal, à elle cristal d’Arques,
Aux Imbus comme à ses politiques comparses,
Concédant aux fourmis quelques miettes éparses.
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