La Songeuse
Tombe la pluie sur la colline humide éloignée du hameau d’une contrée oubliée des mémoires. Y chemine une femme suivie de son ombre vacillante, les gouttes de pluie clapotent dans les flaques et elle avance, trois fleurs entre les bras.
Des toiles sombres la recouvrent, ...son ombre avance, lentement.
Au fond, une maisonnette, peut-être son logis, petite, seule, isolée. une porte craquelée de bois foncé qui laisse entrevoir lorsqu’elle la pousse un sol recouvert de dalles brunes.
Elle traverse la salle, les marches de l’escalier frémissent sous ses pas et l’endroit murmure des échos du matin.
Entre la poussière et le sol dorment quelques bûches, un chat gris bleuté y dort aussi, attendant les yeux fermés, les prémices d’un soleil qui tarde à se montrer, ...et il s’étire, langoureux.
Et elle avance, oubliant le monde en sa démarche. Et elle pénètre un jour du passé, un monde d’un siècle oublié avec elle éclatant dans la vétusté des lumières d’antan et de ses rêves.
Et elle songe éveillée tout en posant les roses. sa peau d’albâtre, ses cheveux courts et soyeux, l’azur de ses yeux et ses gestes gitans se déplacent perdus dans un monde qui n’est pas le sien, peut-être relégués dans le temps et rêvant au prétérit...
Entrée dans son alcôve, elle se dévêt comme elle le ferait la nuit venue, comme un saule en automne,
Et elle se tient nue ...son corps de gitane et ses bras fragiles comme des rameaux secs caressant la peau de son âme.
Et ses mains desséchées effleurent sa blanche peau et ses doigts se dressent ordonnant des rituels rebelles, inondant la matinée qui se lève soyeuse d’une brise nostalgique. brise d’un nouveau matin pour l’aube de ma gitane.
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Maintenant, j'arrive pas à me décider si je dois laisser ça tel quel ou si je devrais pas plutôt revoir ma façon d'aborder cette rêveuse. Sacré dilemme si vous voulez mon avis.
Classeriez-vous ce truc en poésie ou bien en divagation ?
Ça me laisse songeur, maintenant je sais plus si je dois raser les murs comme là-haut ou centrer tout sur elle.
... et vous, vous feriez quoi ?
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La Songeuse
Tombe la pluie sur la colline humide
Éloignée du hameau
D’une contrée oubliée des mémoires.
Y chemine une femme suivie de son ombre vacillante,
Les gouttes de pluie clapotent dans les flaques
Et elle avance, trois fleurs entre les bras.
Des toiles sombres la recouvrent
...son ombre avance, lentement.
Au fond, une maisonnette, peut-être son logis,
Petite, seule, isolée.
Une porte craquelée de bois foncé
Qui laisse entrevoir lorsqu’elle la pousse
Un sol recouvert de dalles brunes.
Elle traverse la salle,
Les marches de l’escalier frémissent sous ses pas
Et l’endroit murmure des échos du matin.
Entre la poussière et le sol dorment quelques bûches,
Un chat gris bleuté y dort aussi, attendant les yeux fermés,
Les prémices d’un soleil qui tarde à se montrer,
...et il s’étire, langoureux.
Et elle avance, oubliant le monde en sa démarche.
Et elle pénètre un jour du passé,
Un monde d’un siècle oublié
Avec elle éclatant dans la vétusté
Des lumières d’antan et de ses rêves.
Et elle songe éveillée tout en posant les roses.
Sa peau d’albâtre, ses cheveux courts et soyeux,
L’azur de ses yeux et ses gestes gitans
Se déplacent perdus dans un monde qui n’est pas le sien,
Peut-être relégués dans le temps et rêvant au prétérit...
Entrée dans son alcôve, elle se dévêt
Comme elle le ferait la nuit venue,
Comme un saule en automne,
Et elle se tient nue ...son corps de gitane
Et ses bras fragiles comme des rameaux secs
Caressant la peau de son âme.
Et ses mains desséchées
Effleurent sa blanche peau et ses doigts se dressent
Ordonnant des rituels rebelles,
Inondant la matinée qui se lève soyeuse
D’une brise nostalgique.
Brise d’un nouveau matin
Pour l’aube de ma gitane.
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