1011. La réhabilitation du Professeur Lupin

 LA RÉHABILITATION DU PROFESSEUR LUPIN

Les lumières fluorescentes du bureau de la Dr Agnelle éliminaient toutes les ombres, ne laissant aucun endroit où se cacher. Sa laine captait leur éclat stérile comme de la neige fraîche, tandis que ma fourrure grise paraissait terne, institutionnelle – de la même couleur que la veste en tweed que j’avais portée pendant vingt ans lors des réunions de faculté. 

Une copie de mon dernier article universitaire, « Récits de prédateurs dans la littérature post-intégration », gisait intacte sur son bureau à côté d’un document plus récent : « Rapport d’incident n° 2847 : Poursuite non autorisée d’une créatrice de contenu ».

Je me suis déplacé sur la chaise à taille humaine, ma carrure trop large pour ses angles rigides. Mes griffes claquaient contre le linoléum – un bruit qui faisait tressaillir l’oreille de la Dr Agnelle, bien que son masque professionnel soit resté fixe. Le frottement de son sabot sur le bloc-notes me rappelait une proie se déplaçant dans les sous-bois, des étudiants de première année de littérature qui mélangeaient nerveusement des papiers lorsque je les interpellais en classe.

" Votre dossier indique qu'il s'agit de notre dernière séance obligatoire, professeur Lupin." La voix de la Dr. Agnelle portait le ton mesuré de quelqu'un qui avait passé des années à conseiller des prédateurs. " Devrions-nous discuter de ce que la commission d'examen a besoin d'entendre ?"

Mes poils se hérissèrent avant que je puisse les arrêter. Je forçai chacun de mes muscles à se détendre, gardant mes griffes visibles sur les accoudoirs. Le cuir en dessous portait déjà les cicatrices des prédateurs qui m'avaient précédé.

" Vous voulez parler de l'incident avec le Petit Chaperon Rouge ?" J'ajustai mon pince-nez, un geste qui était devenu autant une armure qu'une affectation. "La terminologie utilisée par le Conseil ne correspond pas à la réalité."

La Dr Agnelle déplaça sa chaise, gardant la même distance prudente qu'elle avait gardée à chaque séance depuis que je lui avais décrit les mécanismes de la chasse en meute. " Dans ce cas, racontez-moi votre version des faits."

Mes narines se dilatèrent, captant cette note amère de peur sous son parfum de lanoline et de lavande. La même odeur avait rempli ma salle de cours le jour où que j'avais fait projeté « La Compagnie des loups » de Neil Jordan à mes élèves.

" Vous saviez qu'elle transportait une arbalète automatique dans son panier ?" demandai-je en observant la réaction d'Agnelle. " Des carreaux à pointe d'acier, de qualité militaire. Le même type qu'ils utilisaient lors des purges." Son sabot s'arrêta à mi-course. " Mais ce détail n'a jamais été diffusé sur sa chaîne YouTube, n'est-ce pas ? Trois millions d'abonnés regardent la vérité sélective. #GrandMéchantProf est devenu tendance avant même que je puisse l'expliquer.

- Vous croyez qu'elle avait planifié cette rencontre ?" Le ton de la Dr Agnelle était neutre, mais son sabot se dirigea subrepticement vers le tiroir où j'avais aperçu un grand coupe-papier lors de notre première séance.

" J’étais dans mon secteur désigné… la plupart du temps." Je me frottai l’oreille là où le carreau d’arbalète l’avait effleurée – la fourrure avait toujours pas repoussé correctement. " Les limites de la loi sur l’intégration sont floues sur les bords – ils ont tracé des lignes sur les cartes sans comprendre comment les forêts respirent, comment les territoires d’origine se déplacent au fil des saisons.

- Le rapport indique que vous étiez à cinquante mètres en dehors des limites de votre périmètre." La voix de la Dr Agnelle portait tout le poids des infractions accumulées. " Et que vous ne portiez pas votre gilet de sécurité fluo."

Quelque chose d'ancestral se mit à bouillir sous mon pelage. Je me levai, plus lentement que ne l'aurait voulu ma colère. " Ces gilets jaunes nous marquent comme des cibles. Comme des pigeons dans une fête foraine." Mes griffes grattèrent des croissants dans mes paumes. " J'ai des diplômes de vos universités. Une maîtrise en littérature comparée, bon sang. J'écris de la poésie. Je paie même des impôts !" Les mots venaient plus vite maintenant, des décennies de domestication s'effondrant sous une nouvelle indignité. " Mais une fille avec un appareil photo et un agenda... "

L'odeur de trouille de la Dr Agnelle s'accentua. " Professeur Lupin." Son sabot se déplaça sous le bureau, probablement à la recherche du bouton panique planqué là-dessous. " Votre thérapeute précédent a remarqué votre tendance à vous montrer menaçant durant vos séances."

Ma chaise craqua tandis que je m’affaissais. Je laissai mes oreilles se baisser, un geste de soumission qui me fit l’effet d’un acide dans les os. À travers la fenêtre, la lumière du soleil se brisait contre la vitre, projetant des reflets rouge-or comme les couleurs que portait le Petit Chaperon ce jour-là sur le chemin.

" Racontez-moi comment vous l'avez vue ce jour-là." La voix de la Dr Agnelle s'était radoucie, bien que son sabot soit toujours planqué sous son bureau.

Ma langue se glissa entre des dents qui avaient évolué pour déchirer – des dents que j’avais appris à cacher derrière des discussions sur la métaphore et le système métrique. " Elle sifflait. Une chanson pop sur la liberté et l'indépendance." Un rire amer se coinça dans ma gorge. " Elle a tout filmé, vous savez. Ses followers adorent la regarder nous provoquer, puis jouer les victimes lorsque nous réagissons. Sa capuche rouge – ce n’est pas un avertissement. C’est un accord de marque avec @GlamourSinistre."

" Vous êtes entrain de me dire qu'elle voulait que vous la poursuiviez ? La Dr Agnelle prenait des notes.

- Je dis qu'elle comprenait le jeu mieux que moi. Un prédateur qui dépasse les bornes, la loi sur l'intégration semble un échec. Retour aux anciennes méthodes : les fusils de chasse, les arbalètes." J'étudiai le visage de la Dr Agnelle. " Mais vous comprendriez ce calcul, n'est-ce pas ? Le poids des vieilles peurs ?"

Le sabot d'Agnelle se posa sur sa gorge, geste inconscient. Sous sa laine, trois cicatrices pâles captaient la lumière fluorescente. " Il ne s'agit pas de mes expériences, professeur Lupin.

- Vraiment ? Votre frère est mort dans les émeutes. Ma meute a brûlé pendant les purges. Nous portons tous des fantômes…" Le silence s'étirait entre nous comme un fil tendu. Dehors, le soleil couchant rouge tranchait entre les nuages ​​et les tours de verre. Les yeux de la Dr Agnelle contemplaient sa sauvagerie. Les miens aussi.

" La clé réside dans le mobile", dit Agnelle, la voix moins clinique, plus usée. " Vos semblables tuent par instinct. Les leurs tuent par peur.

- Et maintenant ?" demandai-je. " Comment appelle-t-on une fille qui chasse les loups pour obtenir des clics et des vues ? Est-ce de l'instinct ou de la peur ? Ou bien est-ce que c'est pire ?"

La Dr Agnelle ferma son bloc-notes. " Notre temps est écoulé. Je soumettrai mon évaluation au comité de révision dès demain." Elle marqua une pause. " Vous ne l'avez jamais mordue, rassurez-moi ?

- Non, jamais". Cet aveu me parut comme une reddition. " Je voulais juste qu'elle ressente ce que nous ressentons. Être traquée. Être surveillée. Être traitée comme une créature plutôt que comme une personne." Je me levai prudemment, mesurant chaque mouvement. " N'est-ce pas à cela que sert cette thérapie ? À comprendre nos motivations ?"

Elle ne répondit pas. Mais en arrivant à la porte, j'aperçus le reflet de la Dr Agnelle dans la fenêtre. Son sabot avait finalement quitté le dessous de son bureau.

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'Images de Marque et Analyses' occupait le trente-troisième étage d'une tour de verre, sa salle d'attente étant un mélange déconcertant de minimalisme moderne et de fantaisie de conte de fées. Des tablettes enchantées affichaient les temps d'attente tandis qu'un balai magique balayait des paillettes sans fin dans tous les coins.

Ma fourrure se hérissait à l'odeur artificielle de pin diffusée par les conduits d'aération – une idée d'un consultant pour que les créatures des bois se sentent « chez elles ». Comme si que nous pouvions oublier les vraies forêts qu'ils avaient recouvertes de pavés et de goudron puant.

" Monsieur Lupin ?" La réceptionniste, un ancien miroir du conte de Blanche-Neige dont la surface affichait désormais un bureau d'entreprise, s'anima. " Madame Chardonnette va vous recevoir maintenant."

Je réajustai ma cravate, un costume aussi beau que celui du Petit Chaperon Rouge, mais que j'avais choisi moi-même. " C'est l'heure  pour une autre fin heureuse ?" marmonnai-je.

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Le bureau de la fée Chardonnette scintillait de magie, sa baguette magique était désormais un stylet élégant qu'elle utilisait pour naviguer sur les écrans flottants. La citrouille sur son bureau était purement décorative : les problèmes de responsabilité avaient limité la magie de transformation.

" Avez-vous vu les chiffres sur le dernier post du Petit Chaperon Rouge ?" me demanda Madame Chardonnette sans même lever les yeux de son écran. " Dix millions de vues. Le hashtag #GrandMechantHarceleur est en vogue."

Mes griffes s'enfonçaient dans les accoudoirs, ajoutant de nouvelles notes à côté de décennies de marques similaires. Combien d'autres « méchants » s'étaient assis ici, regardant leurs histoires réécrites au fil des likes et des partages ?

" Elle manipule le récit. Tout comme les conteurs originaux l'ont fait." je lui répondis en ajustant mes lunettes, le professeur en moi incapable de résister à la référence académique. " Comme Zipes l'a expliqué dans un de ses bouquins, les contes de fées ont toujours été des outils de contrôle social."

Une étincelle dorée d'irritation s'échappa des cheveux parfaitement coiffés de Chardonnette. " Le récit, Mr. Lupin, est précisément la raison pour laquelle vous êtes ici." Elle secoua le manche d'une clochette cristalline.

" Jack le tueur de Géants est ici", dit une voix grave et scotchée dans l'interphone.

- Qu'il nous rejoigne!"

Jack entra d'un pas décidé, ayant échangé sa hache légendaire contre un iPad Pro. Son costume italien ne pouvait cacher sa carrure de tueur de géants. " Grand Méchant Lupin ! J'adore ce que vous avez fait avec l'angle académique. Très actuel, très pertinent. Mais cette dernière controverse... " Il grimaça théâtralement. " Pas terrible pour la marque du méchant réformé."

Un grognement résonna dans ma poitrine, un son ancestral qui précédait toutes leurs histoires. " Je ne suis pas une marque. Je ne suis pas un hashtag. J'étais en train de vérifier mon bureau lorsque leur « créatrice de contenu » a décidé d'en faire son dernier conte de fées.

- Le conseil d'administration de l'université est inquiet", écrivit le stylet-baguette de Chardonnette en traçant des graphiques lumineux dans l'air. " Les inscriptions des familles d'espèces proies ont chuté de quinze pour cent depuis votre... incident. Ils demandent la révocation permanente de votre licence d'enseignement."

Toutes ces années passées à faire mes preuves, à enseigner la littérature à des étudiants qui sursautaient à la vue de mon ombre. " Et que dire de la pétition de mes étudiants ? Le soutien de la faculté sur les espèces prédatrices ?"

Les doigts de Jack pointèrent sa tablette avec une précision prédatrice. " — Enterrés sous des sujets à la mode comme « Le Tueur du Campus » et « Jadis un Loup ». Mais ", son sourire montrait trop de dents pour un tueur de géants réformé, " on peut travailler avec ça. Les contes de fées sont à la mode en ce moment. Les réécritures, les subversions, les gens raffolent de ce genre de conneries."

" Imaginez ceci", poursuivit-il avec de grands gestes. " Une série collaborative. Vous et le Petit Chaperon Rouge explorez des interprétations modernes de votre conte classique à la con. On l'appellerait « Marcher ensemble : un chemin forestier vers la compréhension »."

Une bile amère me monta à la gorge. " Vous voulez que je collabore avec quelqu'un qui me traque activement ? Qui porte des armes de qualité militaire qui n'attendent que moi pour craquer ?"

La baguette de Chardonnette frappa violemment son bureau, envoyant des étincelles de magie d'avertissement dans l'air. " Envisagez l'alternative. Les clauses de caducité de la loi sur l'intégration ont été rédigées spécifiquement pour des cas comme le vôtre. Un incident de plus et vous serez de retour dans la forêt profonde, si vous avez de la chance. Les humains ont des alternatives moins agréables."

Mon regard se porta vers la fenêtre. Tout en bas, la vitre enchantée de Chardonnette révélait ce qu'elle voulait que je voie : une foule qui se rassemblait, leurs pancartes de protestation agrandies comme par magie : « Pas de méchants loups dans nos écoles » et « Protégez nos capuches rouges ».

" Les temps changent", dit Jack, plus doucement à présent. " Les vieilles histoires ne se vendent plus. Mais les histoires de rédemption ? Elles sont de l'or en barre. Croyez-moi, j'avais l'habitude de tuer des géants pour gagner ma vie. Maintenant, je m'occupe juste de leurs relations publiques."

Une notification retentit. Sur chaque écran, la dernière vidéo du Petit Chaperon commença à défiler. Elle se tenait devant mon ancien bureau, son capuchon rouge brillant dans la lumière artificielle du coucher de soleil. " Je pensais autrefois que les monstres pouvaient changer", sa voix tremblait parfaitement au bon moment. " Mais certains loups ne peuvent tout simplement pas s'en empêcher… "

Chardonnette figea l'image sur mon ombre dans la fenêtre derrière elle. " Elle a déjà filmé sa partie de l'annonce de la collaboration. Avec ou sans vous, cette histoire est en train d'être racontée."

J'aurais pu m'en aller. Abandonner vingt années de vie ici, la titularisation, l'appartement au bord de la rivière avec sa bibliothèque soigneusement organisée, l'adhésion au club des professeurs où même les espèces proies avaient finalement cessé de broncher devant mon étiquette de dîner. Retourner dans les forêts profondes où les histoires ne pouvaient pas me toucher ? Ou jouer leur jeu ? M'approcher suffisamment pour montrer ce qui se passait vraiment quand on poussait un loup un pont peu trop loin, sous les caméras en marche...

Je me penchai en avant, regardant mon reflet se fragmenter en un millier de pixels scintillants. " Je veux l'approbation finale du montage. Et l'accès à toutes les images de l'incident d'origine, y compris celles qu'elle n'a pas publiées."

Les sourcils de Jack se haussèrent. Une étincelle dorée dansa entre les doigts de Chardonnette, sa magie répondant à quelque chose dans ma voix. " Soyez prudent, professeur", me dit-elle. " Le dernier méchant qui a essayé de révéler les méthodes du Petit Chaperon Rouge s'est retrouvé à la mode pour... des raisons différentes. Le syndicat des bûcherons a toujours une influence considérable."

J'ai lissé ma cravate et rajusté mes lunettes. " Je ne prévois pas de faire un exposé. Je propose juste un examen réfléchi de la construction narrative dans les médias modernes. Genre comment les histoires façonnent la réalité." 

Et comment la réalité peut se retourner contre elle.

Jack tapota sa tablette, son vieil instinct de tueur de géants sentant peut-être la traque sous mes mots. " Ça pourrait marcher. Très méta. Les enfants adorent déconstruire leur propre contenu. Mais vous devrez signer des accords supplémentaires... "

Chardonnette agita sa baguette magique. Un contrat se matérialisa, son texte doré se mouvant avec la magie des contes de fées. " Un contrat enchanté standard. Pas de confrontation physique, pas de révélation de secrets de production, pas de déviation des scénarios approuvés."

La magie du contrat faisait appel à une magie plus ancienne dans mon sang, le pouvoir qui m'avait permis d'avaler une grand-mère toute entière d'une seule bouchée, qui m'avait donné la voix pour tromper les innocents. Ils craignaient ce pouvoir. Mais ils avaient oublié que les loups avaient d'autres moyens de chasser.

J'ai signé mon nom, laissant tomber une goutte de sang sur le papier enchanté. " Quand est-ce qu'on commence ?"

Le contrat éclata, scellant la magie. Sur les écrans de Chardonnette, le Petit Chaperon postait déjà un teaser : « Grande nouvelle ! Je rencontre mon grand méchant du passé en face à face ! #MarcherEnsemble #ForêtVersLeFutur »

" Demain", a dit Jack, déjà en train de rédiger des communiqués de presse. " Son événement spécial en direct commence au coucher du soleil. Trois millions d'abonnés attendent de voir le Grand Méchant Loup essayer de se racheter." Il sourit. " Portez quelque chose de professoral. Mais pas trop professoral – nous vous voulons réhabilité, pas démembré."

Je me levai pour ajuster ma veste en tweed. La même que j'avais portée le jour où elle avait sauté dans mon allée de la faculté, son téléphone tenu bien haut, son arbalète en acier cachée dans son panier de créatrice.

" Une dernière chose", me dit Chardonnette alors que j'atteignais la porte. " Souvenez-vous : dans les contes de fées modernes, la rédemption du méchant ne fonctionne que si elle est sincère."

Je souris, gardant soigneusement mes dents cachées sous mes babines. " Oh, je vous rassure… tout ce que je ferai devant les caméras sera absolument fidèle à ma nature."

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À travers mon binocle pince-nez d'érudit, j'observai l'équipe de préparation du Petit Chaperon - toutes des espèces de proies victimaires - s'occuper de l'apparence de cette dernière sous les lumières du studio qui transformaient sa célèbre capuche en un halo sanglant. L'arbalète en acier à l'intérieur de son panier était coupée hors du cadre.

Ma fourrure me démangeait sous la veste en tweed, me rappelant les nuits précédant une chasse. " L'éclairage donne un effet dramatique ", observai-je. " Presque comme dans un film d'horreur.

- Oh, nous recherchons l'authenticité", me répondit le Chaperon, sans lever les yeux de son smartphone. " Cru, réel, sans filtre. C'est ce que mes abonnés attendent." Elle rit. " Tout comme lors de notre première rencontre."

Une notification retentit, son sourire s'accentua tandis que le compteur de diffusion s'accumulait : un million de spectateurs en direct, puis deux. Les souris modératrices couinaient avec excitation dans leur salle de contrôle, leurs petites pattes planant au-dessus des boutons d'avertissement de contenu.

Le voyant rouge « LIVE » s'alluma. La personnalité du Petit Chaperon se mit en place sans problème : vulnérable mais courageuse, tremblant légèrement alors qu'elle se perchait sur sa chaise en face de moi. L'espace entre nous était béant comme un gouffre, soigneusement mesuré par l'équipe de production.

J'ajustai mes lunettes, faisant appel à toute la douceur professorale que j'avais cultivée pendant deux décennies. " Merci de m'avoir invité sur votre chaîne. Je crois que nous pourrions apprendre beaucoup de choses en examinant notre... récit commun.

- Commençons par ce jour dans les bois", fit-elle, la voix parfaitement captivante. " Quand vous… m'avez poursuivie." 

Le compteur de commentaires explosa :

#JusticePourLesRouges 

#AnnulerLeGrandMechant 

#LaVieDeLaProieCompte

Mes griffes se plièrent sous le bureau, cachées de la caméra. " Peut-être devrions-nous commencer plus tôt. Vos vidéos précédentes. Celles que vous avez supprimées après l'incident." Une micro-expression vacilla là sur son visage, puis disparut comme une proie dans les fougères.

Le nombre de spectateurs atteignit les cinq millions. Dans la cabine de contrôle, les modérateurs bavardaient nerveusement.

" Il ne s’agit pas de mon autre contenu", me dit-elle gentiment. " Nous sommes ici pour discuter de votre réadaptation. Votre… parcours pour devenir un membre sûr de notre société intégrée."

Je fouillai dans ma mallette, les mouvements volontairement lents. " En fait, j'ai préparé une courte présentation. Une méta-analyse de la construction narrative dans les espaces numériques."

Les caméras enchantées de l'équipe de production zoomèrent sur mes mains alors que je sortais ma tablette.

Les doigts du Petit Chaperon Rouge se tournèrent vers son panier. " Cela ne faisait pas partie du format convenu", dit-elle, sa voix mielleuse se brisant. " Mes abonnés s'attendent à… 

- Une discussion authentique sur la vérité, n'est-ce pas ?" souris-je en tapotant la tablette. " Et qu'y a-t-il de plus authentique que des images brutes et non éditées ?"

Je l'ai regardé en streaming. Les écrans enchantés du studio clignotaient avec des images brutes : Petit Chaperon rouge franchissant les limites des prédateurs, à la recherche de contenu. Les commentaires ont inondé leurs flux de streaming - de la part des fans et des sponsors discutant de « rencontres mises en scène » et de « confrontations artificielles ».

La main du Petit Chaperon plongea dans son panier. Les pattes des souris modératrices planèrent au-dessus des interrupteurs d'arrêt d'urgence.

Je balayai l'écran de ma tablette vers le haut pour révéler une dernière séquence vidéo. Petit Chaperon dans son bureau, s'adressant à un sponsor d'entreprise : " Ces éliminations de prédateurs… un contenu viral garanti. Et Lupin ? Il est parfait – un universitaire respecté, une réussite en matière d'intégration. Lorsqu'il craque – et je sais exactement comment faire pour que ça se produise – nous serons confrontés à des millions de vues." Ses yeux s'écarquillèrent soudain, apercevant la lumière rouge de l'enregistrement. " Putain – est-ce que cette caméra est toujours… ? Éteignez-la ! ÉTEIGNEZ-LA ! " 

La séquence devint noire, mais le mal était fait.

La main du Petit Chaperon sortit de son panier, non pas avec l'arbalète, mais avec son téléphone. " C'est trafiqué ! Manipulé par l'IA !" Sa voix tremblait sans son tremblement habituel. " Vous ne pouvez pas...

- Briser le scénario approuvé ?" J'ajustai mes lunettes. " Mais n'est-ce pas exactement ce que vous faites ? Éditer, manipuler, créer des récits ? La seule différence, c'est que j'ai appris à citer mes sources."

Les souris modératrices perdaient le contrôle du chat. De nouveaux hashtags apparurent :

#PetitChaperonExposée

#ReineDeContenuArrangé

#QuiEstLeVraiPrédateur

Elle saisit son panier et se leva brusquement. " Vous avez violé le contrat. L'autorité de réhabilitation va... 

- Faire quoi ? Le contrat stipulait aucune confrontation physique, aucune révélation des secrets de production. Mais votre propre contenu ?" J'ai souri, laissant apparaître juste un soupçon de croc. " Vous l'avez posté vous-même par accident. Puis vous l'avez supprimé. Mais la Wayback Machine se souvient de tout."

Les portes du studio s'ouvrirent brusquement. Madame Chardonnette entra, sa baguette crépitant d'une magie renouvelée. Derrière elle, le sourire de Jack montrait qu'un tueur de géants pouvait reconnaître une chasse bien exécutée. " Vous l'avez croquée vivante, Lupin."

Je me suis levé et j'ai arrangé ma cravate. " Je crois que ma rééducation est terminée. J'ai appris à raconter une nouvelle histoire." Grâce à l'iPad enchanté de Dame Chardonnette, j'ai surpris la Dr Agnelle qui regardait depuis son bureau, son masque professionnel se transformant enfin en un petit sourire approbateur.

Les commentaires sur les réseaux sociaux racontaient désormais une toute autre histoire : « Elle l'a traqué pour les VUES ? », « La cancel culture est annulée », #MenteurChaperonRouge

Le petit chaperon rouge venait de perdre son drapé parfait pour la photographie.

" Eh bien", déclara Chardonnette, en étudiant les statistiques des médias sociaux avec l'œil calculateur d'un responsable de marque, " il semblerait que la rédemption s'accompagne de surprises inattendues."

J'ai rangé ma tablette tandis que l'empire du Petit Chaperon Rouge s'effondrait dans la fenêtre de discussion. « Un conte de fées moderne après tout », ai-je réfléchi. « Même si ce n'est peut-être pas celui auquel tout le monde s'attendait. »

Alors que je quittais le studio, mon ombre tomba sur son quartier abandonné – ce n’était plus un avertissement, mais juste un accessoire dans l’histoire de quelqu’un d’autre.

Le nombre de spectateurs du live venait d'atteindre les dix millions.

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