Des fois, ces enfoirés se pointent en plein jour. D'autres fois de nuit. On les entend bourdonner en l'air bien avant de les avoir en visuel. Rien que des putains de touristes. Comme si qu'on n'était rien de plus que des attractions de cirque, ici, dans ce foutu désert de merde. Ils viennent nous reluquer, nous et notre potager. Ça m'étonne pas en fait, c'est le seul truc coloré qui se voit de loin de ce côté de not' ville fantôme.
Des putains d'ados chinetoques, vlà qui qu'ils sont. Assis pépères dans un Starbucks de Shangaï ou de Macao, peut-être même plus prés de chez nous, à Denver ou Frisco, avec des putains de Huawei entre les pognes, faisant tourner leurs drones de voyeurs, nous matant tels de vulgaires chimpanzés !
Putain, aujourd'hui, avec leurs conneries de 9G, on n'a même plus de vie privée, pas plus en tous cas que des poissons dans un bocal. Ouais, ben qu'ils aillent se faire foutre, c'est tout ce que j'ai à dire à ces connards et pis c'est tout.
Mais pour être tout à fait franc et pour pas vous conter d'histoires, j'avoue que j'aime bien quand ils se ramènent avec leurs trucs hitech. Je les attends de pieds fermes, planqué dans la cahute en bois qui nous sert de chiottes et dont j'ai percé le toit, juste en bordure de notre carré de maïs, armé de mon calibre 12 chargé à bloc de chevrotine.
Je peux vous dire qu'ils en sont quittes pour une sacrée sale surprise accompagnée de larmes de gonzesses quand j'explose la gueule à un de leurs gadgets volants qui coûtent une blinde, juste pour leur apprendre les bonnes manières à ces petits pédés de niakoués.
C'était une belle ville, fut un temps. Quand mon père avait l'age de mes os, le centre était baigné de lumières et de fontaines, de belles bagnoles rutilantes. Les gens atterrissaient depuis le monde entier pour venir jouer et perdre leur pognons dans les casinos. Les gars du Sacred Bones MC venaient tous les ans pour leur meeting annuel, mon vieux était sergent d'armes du chapitre local, et j'aime mieux vous dire que quand les frérots d'ici recevaient ceux de Tallahassee, d'Albuquerque, du Texas ou de la Calif, c'était pas pour leur refiler de la limonade, ça c'est sûr.
Ma vieille, propriété de mon paternel, qui tenait la pompe à bière au club-house pendant le meet et les festivités qui vont avec, pourra vous le certifier. Croix de bois, croix de fer, si je mens, ouais bon, on sait tous qu'est-ce qui se passe dans une rôtissoire... Mais bon, tout ça, c'est du passé.
Aujourd'hui, on se tient à l'écart du centre. Il y a plus de chapitre SBSMC à Végas. Y'a même plus de concession Harley. Il reste plus que dalle de toutes manières. Allez hop, là, circulez, y a rien à voir. Tous les hôtels ont été démolis ça fait des décades. Fallait qu'ils le fassent qu'y z'ont dit, pas vrai ?
Quand le gouvernement de ces enfoirés de faces de citrons a décidé du jour au lendemain de changer de politique et de nous couper la flotte, ça n'a pas fait un pli. Y'avait de la vie ici, ils ont tout asséché. Qui qu'en avait à battre si les eaux du Colorado allaient pas se perdre dans l'océan ? De la bonne flotte, pas perdue pour tout le monde si vous voulez mon avis.
Mon père était natif d'ici; malheureusement il souffrait d'une maladie souvent fatale chez les humains - un age canonique - qui a fini par le tuer. Ma mère avait été strip-teaseuse, aujourd'hui elle prend soin, en boitant de sa patte folle, des trois ou quatre pieds de tomates qu'on arrive encore à faire pousser avec les quelques gouttes d'eau qu'on se démerde à extraire avec notre éolienne. Je suis né ici moi aussi. Et bordel, j'y crèverai ou ils m'y crèveront avant. Je suis un dur, faut pas me faire chier et j'ai des cicatrices pour le prouver. Ces enfoirés de droneurs bridés peuvent venir lécher mon cul aguerri et fripé quand qu'y veulent si z'ont des couilles ou des Yuans à perdre, bande de p'tits merdeux de pisseux de mes couilles...
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